BRASERO

Las vecinas salen a la puerta
es la hora mágica,
cuando el frío empieza.

Van soñando con el calorcito
que les proporcionará
ese ceporro retorcido
que antes de alimento ha provisto.

En una copa redonda,
con el lamento de la leña
convertido en chasquido,
lentamente se hace el brasero.

Los troncos en mitad del fuego
se abrazan con el calor
vencidos y abandonados
vierten sus últimas lágrimas,
las tenazas los castigan
con insidia.

Ahora apenas son ascuas
protegidas del viento envidioso
cubiertas
por un paraguas de cenizas
latidos encendidos son su nido.

Debajo de la mesa
su círculo soñado
será su vivienda
hasta la mañana venidera.

Los moradores de la casa
ya no tiemblan de frío
porque los protege la enagua
con su dulce calidez y una suavidad
que quita el sentido.