Carta a un amigo

Siéntase cómodo en casa,
donde el sol y la cama,
vió nacer a la cubana,
imágen de niña casta.

Sepa que estoy aquí,
conversando con usted de nuevo,
que no puedo dejar para luego,
las letras que le prometí.

Mire usted como se aleja,
la ignorancia de mi cuerpo,
cuando creí que había muerto,
despertó la verdad compleja.

Dice aquel que en cada estrofa,
que repito la expresión,
que brota de mi corazón,
la hace menos hermosa.

Pero tengo la sensación,
de como yo no soy poeta,
si digo algo que no sepa,
nace de mi inspiración.

Que piense aquel que puede,
con sus bonitas palabras,
hacer el bien, mis líneas hablan,
de lo que más nos duele.

Agradezco el esfuerzo,
de que guíe mi pensamiento,
pero sólo, el conocimiento,
es el que hace al verso.

A usted mi querido amigo,
quiero que pierda cuidado,
que jamás le he regalado,
algo de lo que yo no haya sentido.

Peró es que alguién osó decir,
que escribía demasiada bobería,
y me ha dado tanta alegría,
de que yo los haga reir.

Eso me hace vivir,
llorar pensaban, que yo podía,
ello hace a mi poesía,
más hermosa de lo que creí.

No se preocupe usted, oír,
a todos los hombres buenos,
que gustan del gran anhelo,
de expresar su sentir.

Yo no me tiro a morir,
yo crezco dentro de los sueños,
a veces a tanto empeño,
nos pone la vida a sufrir.

Quiero que tenga en sus manos,
mi libro de confesiones,
en donde mis entonadas canciones,
le recuerden lo que más amamos.

No son tiempos de criticar,
son tiempos de revivir,
la verdad que se ha de fundar,
las ideas que se han de esparcir.

Sepa que ayer noté,
que el enemigo osado,
estaba arrinconado,
por lo que fue, no lo sé.

Está en cama casi muerto,
enfermo por la gran mentira,
la verdad venció a la ira,
el mundo de nuevo ha vuelto.

Noté sus manos delgadas,
noté su pecho desierto,
pensaba que había envuelto,
sesos entre la almohada.

La verdad descontrolada,
aniquiló la injuria triste,
siento pena que perdiste,
la maldad que te opacaba.

Siento pena por los hombres,
que viven bajo los gobiernos,
que no han probado el amor tierno,
un amor que no tiene nombre.

Es difícil pensar que puede,
el enemigo ingrato,
estar tanto rato,
haciendo lo que quiere.

Pasaran bastantes años,
la cuerda se suele partir,
cuando deje de existir,
jamás podrá reparar su daño.

Dígame usted que siente,
de tanta pena profunda,
de tanto dolor que abunda,
que nos hiere lentamente.

Sé que es tan decente,
y que tiene un corazón noble,
que ayuda también al pobre,
sé, que la pena siente.

De mi le diré que estoy,
aprendiendo poco a poco,
que cada mano que toco,
me muestra como soy.

Tenga de mi el ragalo,
de estos humildes versos,
a lo que con tanto esfuerzo,
le he dedicado, sin reparo.

Quizás haya olvidado,
entre líneas algunas cosas,
sólo queda en mis estrofas,
el amor que le he confiado.

Quiero que tenga de mí,
aunque sea por un momento,
un recuerdo, un pensamiento,
del amor conque crecí.

Pierda cuidado que estaré,
a pocos días de enviarle otras letras,
mis manos nobles respetan,
las manos puras de usted.

Cuando crea que haya pasado,
tanto tiempo y no le escribo,
sepa que tiene a un amigo,
mi verso es suyo, si no lo ha notado.

Me despido de usted, ¿vió que aprendí,
de mi amigo que tanto quiero?,
del que sé, que entre tantos desvelos,
tiene un rinconcito para mi.

​