Castilla canta, Machado duerme. (Silva)

En esta tarde alegre, juguetean,
espumas de algodón por la ribera,
y en las ondas del río parpadean
embriones de semilla.
¡Hermosa primavera!
Y el olmo en su frescura,
cobija a aquel labriego
de la meseta dura.
Secarrales y sol, acero y fuego,
con el viento del norte
abrasan los trigales
presagiando el verano.
¡Así canta Castilla!
mientras el Duero baila
tomado de tu mano,
y del nido temprano
volará la abubilla
con un vuelo apagado
que irá luciendo en sus mejores galas
las plumas de sus alas
sobre la sombra eterna de Machado.​