Delirios de poesía

Sentirlo así y vivir ya es un poema pero... ¿Cuánto mide un verso? Y si... lo mido con la voz. La voz es voz no existe. Y si… lo mido con la mirada. Si no lo veo no lo creo. ¿Podría medirlo con la palabra? Antes de terminar volverás atrás para empezar. Y si… lo mido con la lógica. La lógica no acaba si la imaginación no empieza. Pues si no se puede medir, ser poeta es mentira.

Quien no haya medido un verso, que se levante, se lo voy a explicar.
Todo es poesía en el mundo de las realidades pero tiene la dimensión exacta de un sueño.

Mi espejo se mira en esa dama
que hipnotiza y reina en mi tablero
irrumpe de repente en esta calma
y me domina, y me desnuda... en este juego.

En papel blanco dibuja mi locura
tiene ese no sé qué de la ternura
para transformar lo doloroso en hermosura
y hacer ausente lo presente de mi amargura.

De pronto estoy pero no estoy
veo el presente con ojos irreales
ya no sé ni lo que soy
es un momento sin espejos ni cristales.

Todo es confuso alrededor,
el cigarro enciende al fumador,
la derecha se encuentra al otro lado,
el vino se bebe al embriagado.

La poesía de la hoja se separa
y el girasol oculta su mirada.
Nada se da partido todo se entrega entero,
temor y soledad, impotencia y desespero.

El traje... de novia se viste.
El hambre... es algo que no existe.
Se apaga la luz con la almohada
y sale la luna de madrugada.

Y como aprendiz que confunde al profesor
leo entre líneas que todo eso… ¡¡Es amor!!​