El argentino existencialmente surreal

EL TANGO, HERENCIA DE UNA FEA MEZCLA, SOBREVIVE, PESE AL MODO EN TUS TARTARANIETOS,....EVIDENCIA, MI QUERIDA BOHEMIA, DE TANOS Y ESPAÑOLES, CRIOLLOS Y VAYA USTED A SABER,...

Y AQUÌ TE DEJO MI VUELTO,....
ME ENSEÑASTE DE LÀGRIMAS Y NOSTALGIA,
DE BIBLIAS Y CALEFONES MI QUERIDO DOS POR CUATRO, PERO CUIDADO!,
Y TE ADVIERTO ESA VEZ,...

AQUI,...TE DEJO MI VUELTO,

EN EL NOMBRE DE
TUS HIJOS,

EN SU ESTÙPIDA HEDIONDEZ:


PRÒLOGO:

En aquel remoto páramo,
donde ahoga el continente,
tambalea el contingente,
con su ego en el maizal.

Miserable el vendaval,
trajo el duelo a tu historia;
y en su amnesia, la memoria,
de un fracaso, viene y va.

¿Qué victoria dio el azar,
de un retazo sin modelos,
sentenciado en los criterios,
de una ajena voluntad?

Las promesas en tu suelo,
son el credo de una farsa,
y el silencio de esa trama,
otro ensueño de alta mar.

Empujados por el pan,
peste, guerra y miseria,
cada pueblo fue una etnia,
y el desprecio a la unidad.

Y si a tal diversidad,
se le asigna el infortunio,
esa gesta fue el preludio,
de un acumulo dispar.

El motivo es tan falaz,
como mezclas hay de sangre,
alterando en el enjambre,
su genética ancestral.

Y en su sombra de rival,
el nativo de este suelo,
condenado “no europeo”,
fue por negro al basural.

¡OID EL RUIDO!, (ARGENTINA VANIDAD,
QUE TUS HIJOS VAN MURIENDO!;
¡Y EN SU SANGRE, OTRO IMPERIO,
VIAJA EN GREMIO DE RAPAZ!.

En tu historia sin igual,
los matices mas complejos,
dieron nombre al progreso,
sobre el resto de un tendal.

Proverbial calamidad,
inmigrantes y evangelios;
la codicia fue otro sueño,
pervertido en el afán.

Su despojo fue un paisano;
(solitario en firmamentos),
ignorante que el lamento ,
fue el pretexto de otro mal.

Su decreto terminal,
(la frontera y el desierto),
dio en saqueos y destierro,
a una amarga autoridad.

Confusión de paridad,
vagabundos de llanura;
y una estirpe que mixtura,
pare a un tango de arrabal.

Saturado el lodazal,
(consumado el testamento),
su cultura fue un lamento,
de un tanguero sin Prozac.

Y el gobierno fue real,
su quimera fue un proceso;
el progreso tiene dueños,
y un edil en Barrabás.

Porque aquí soñó un tendal,
con nostalgias en lo ajeno,
y un mal plagio extranjero,
fue el comienzo del final.

Soberana libertad,
libertad, libre comercio,
y en la industria, su deceso,
supo a un pueblo relegar.

En su estirpe secular,
con sus próceres de viento;
fueron dobles parlamentos,
la hedonista sociedad...

JM

SI ESTO SOLO ES EL COMIENZO,
ME ATERRA TU POSTRERO LEGADO,...

AQUEL QUE HA DE VENIR,....

Y qué comienzo, dejaste a más de uno culo pa´arriba...no te van a querer mucho, pero los que te quieran ...ummm los que te quieran no te abandonarán.
Jorge , bienvenido poeta, y gracias por sumarte. creo que no nos equivocamos en compartir este espacio, e ir sumando , de a poquito ideas en poemas, estilos y géneros que se complementan y atraen.
Este beso para vos,
C.

Yo no diria mezcla fea, (cual será la mezcla linda luego?)azarosa me parece mas allegado a su realidad social y antropomorfica y una entre las tantas. Despues digamos: què natural inquieto y encima poeta no tuvo criticas a su pais.y ademas pienso que al ser, en su mayor porcentualidad, descendientes de europeos esa honorable dama ha inculcado en sus descendientes un concepto de belleza y de orden eurocentrista, mezcla de aristotelismo y paulinismo, calvinismo y otras discutibles y siempre arrasadas al oblio por este nuevo ismo, la globalidad, luego politicamente si que hemos tenido mezcla fea. A mi parecer un componente que te manca en la esencia del tango es el aporte, minimo pero evidente, del africa. Apasionadas letras las tuyas. un abrazo.

SIN DUDAS, ROBEERTO, LA DAMA NOS LEGÒ SU BELLEZA, PERO LOS INTERESES QUE PRETENDE COBRARSE SIGUEN EN FRANCA ALZA.

GRACIAS A TU APORTE Y A MI INESTIMABLE AMIGA
DUEÑA DE ESTE SITIO.

TOTALES RESPETOS A LOS DESACUERDOS Y A LOS CONDESCENDIENTES.

ESTE ABRAZO.

JM

Queria añadir algo y espero que tu respuesta no sea lapidatoria, pues leyendo otra vez tu apasionado poema no pude no estar de acuerdo con su contenido, siendo yo tambien argentino me afectan las cosas de esa entrañable y casual ubicacion geografica, pero rememorando me he dado cuenta que las mayorias de los poemas no me piden que este o no de acuerdo, me gustan, despiertan algo en mi que dormia, tocan ciertas partes de mi sensibilidad pero jamas me piden que este de acuerdo o no. El tuyo me llevo a una mal celada acritud y estar de acuerdo, incondicionalmente, lo que dices lo comparto, pero lo comparto con la razon y esto aleja de la poesia y me vino a la memoria viejas lecturas, y especialmente Aristoteless (que algo bueno habra propuesto despues de todo)que decia que la poesia se ocupa de lo universal y el relato, sea de historia, politica, de amor, de lo particular. seguramente que habran lectores a favor y en contra de tu opinion, y es esto lo que me desanima, pues me has hecho tomar parte de una de las opiniones. PD se me escapo un "manca" en italiano, pero veo que lo has entendido. un placer leerte.

Qué bueno se está poniendo esto, ummmm, me encanta! Teníamos razón Jorge. Y Robeerto, alguien que descubrí en el espacio de mis queridos de la Corporación Delirium, está realizando el aporte que nos faltaba. Qué privilegiados somos.

Pero Jorge compartamos, no me hagas dueña de nada, espero sea de muchos o muchos se hagan dueño del espacio...porque en cuanto me aburro de algo...y estar solita ya me estaba aburriendo, lo largo. Este es tu rincón.

Hace un tiempo escribí que nací en las entrañas de esta tierra, con historias venidas de otros continentes (Europa, Medio Oriente y África) que se mezclaron con las de esta parte del mundo, pues en mi piel y en mi sangre hay índias y criollas. En Neuquén nacieron los dedos de Céu, y si bien viví mucho en Brasil soy Argentina. Mis Visabuelos paternos llegaron con una esperanza, una mano atrás y otra adelante, mi abuelo paterno venía también en la pobreza pero vivían bien cuando estaban en Sudáfrica, antes de la guerra Anglo-Boer... distante de la visión que mis abuelos y abuelas tenían, pues me encanta la África negra y soy una apasionada de los índios de este continente. Si pudieramos imaginar unos segundos: se imaginan qué hubiera sido de mí en Medio Oriente, apedreada... mínimo; en Sudáfrica... por la propia familia. Entonces, y aquí voy... muchas consecuencias se explican por las causas, pero cuando las causas son tan diferentes, uffff que difícil identificar qué consecuencias responden a cual causa, cierto? Escribimos castellano, pensamos de acuerdo a como vivimos y somos tan diferentes de acuerdo a nuestros orígenes, a cómo decidieron adaptarse y sobrevivir nuestros antepasados y también influye el cómo nos criaron, si viajamos, si leímos, si aprendimos...tantos si....mucho por agregar...veremos en otros comentarios más puntos de vista que enriquezcan este tema, y eso es muy valioso. Bien por la posibilidad que nos da JM.Chicco y Robeerto.
un abrazo y agradecimiento a ambos.
C.

Suena tu acorde,
(cordura),
hiedes a cruel reflexión,...

Llena de insana intuición,
pocos remiendos te curan,
sé que ganè mi locura,...

(Mundo):

Tu infundio me armò.

¿Fuerzan asì la razón?,
(golpes?),...
que instalan la duda,…

Dentro,
mi cetro madura.

Gris,
en el gris de la turba,
callo,…

Mi gran rebelión.

"Crimen de ser colección,
series de almas que enturbian,
clones sin soles ni lunas,
rostros,...con rostro a legión".

Madura en la dura lección!,…

Duerme,
ingenua cordura,
puja,
mi alma desnuda.

Hoy me reclama la turba,...

¡Muta!,…

La amnesia es su don.

(A TODOS AQUELLOS,...QUE SE RESISTEN...
AL SISTEMA).

tus hermosos versos no son jamas donadores de quietud, me gusta tu peculiar ritmo, eres polemico y descontento, per con una diccion que atrapa y has tocado este tema tan actual y me pregunto si se podria vivir en otro lado fuera del sistema, y me parece que no, lo unico que nos queda es tratar de humanizarlo, y el arte que despierta la sensibilidad es una humilde herramienta, pero efectiva, a la larga, muy a la larga, mi aplauso

ESTE POEMA ES UNA QUIMERA.
UN MANOTAZO DE AHOGADO QUE SE ABRAZA A LAS LETRAS, Y A SABIENDAS QUE EL SISTEMA, O COMO SE QUIERA LLAMAR, HA EXISTIDO Y EXISTIRÀ SIEMPRE.

HABLAMOS EL MISMO ODIOMA, COMPARTIMOS LOS MISMOS SUEÑOS, EN MAYOR O MENOR MEDIDA.

LA PASTILLITA DE LA FECLICIDAD, UNA AMANTE, EL COCHE NUEVO, UN POEMA, LA SIESTA, EL YOGA, O LA CONTEMPLACIÒN DE LAS COSAS PEQUEÑAS, ETC.

TODAS ELLAS, REBELIÒN.

AFECTOS A TANTA GENTE DE BIEN.

JORGE

Perdoname si violento algo tu escrito pero solo en la disposicion. Creo que suena mejor si le damos un apariencia de poema con silabas cortas y sonoras,

Este poema es una quimera,
un manotazo de ahogado que se abraza
a las letras
y a sabiendas que el sistema,
o como se quiera llamar,
ha existido
y siempre existirà

hablamos el mismo idioma,
compartimos los mismos sueños
en mayor o menor medida...

la pastillita de la felicidad, una amante
el coche nuevo,
un poema,
la siesta
el yoga o la contemplacion de las cosas pequeñas...

Todas ellas, rebelion.

FANTASTICO,..yo solamente extraeria POEMA, LA SIESTA, son las unicas cosas que, si aun dentro del sistema, nos hacen renacer, la siesta, ciertamente, cuando despertamos y la poesia, bue...creo que seria mas o menos los mismo,... buenisimo jorge un gran abrazote.

Qué hermoso aporte, creo que Jorge estará de acuerdo en que lo pongamos como entrada en tu rincón, lleno de tantas palabras que despiertan a la rebelión, apelo a un sistema pequeñito ajeno a toda estructura heredada, uno lleno de creatividad y que muta tan a menudo que sería difícil identificarlo como máquina social, algo así como un rincón en donde se sienten cómodas (o incómodas) las mentes libres de ataduras.
Un abrazo a ambos,
C.

GENIAL ROBEERTO, HAS HECHO UN POEMA DESDE UN COMENTARIO.

ME HAS DADO ADEMÀS LA IDEA DE ROMPER UN POCO CON ESA OBSESIÒN MÌA POR LA RIMA ( DE HECHO ME TIENE ALGO CANSADO YA).

CREO LO PUBLICARÈ CON TU PERMISO.

ENORME ABRAZO, POETA.
Y A "G", TERRIBLE BESOTE CHE!

Un banal predicador,
(sombra de su claustro),
vive fábulas de barro,
amparándose del sol.

Hoy afuera, el terror,
es la prédica del hombre;
un milagro prevalente,
de la humana religión.

Más acá de su cajón,
un refugio aterrador,
pinta negros paraísos...

Fue la píldora el abrigo,
de las almas sin patrón.

Y aguijón tras aguijón,
se envenena mi memoria...

El dinero no es un don,
sin su innata xenofobia;
y en su fábula de gloria,
el amor es otra oferta,...

Calculada preferencia,
con demanda y postor.

Si un cadáver junta polvo,
esperando en su sillón;
y en su prédica, (el doctor),
lleva en alza su negocio:

El letrado y su socio,
no se aterran suficiente:

El cliente fue impaciente,
y hoy reparte comisión.

Un perverso asesino,
es el héroe de la masa,
loco cúmulo de almas,
que devora el hastío.

Inconsciente colectivo,
los adictos al sopor,...

En su efímero dolor,
no se enteran de su vida;
su mayor benefactor,
vive en medio del olvido.

Y el ingrato espectador,
lava lágrimas de culpa;
galardón“Honoris Causa”,
premio Nóbel al suicida.

Si un atroz predicador,
vio en la guerra otro arte,
en mis ojos difamantes,
la demencia es otro don...

Genocidio y destrucción,
son el oro del magnate.

Su miseria crea esclavos,
y en su lógica de orates,
con venenos residuales,
es que imparte bendición.

Si esta náusea fuera amor,
(no tan solo letanía);
sin grotesca cobardía,
juzgaría lo innombrable.

Sin la culpa miserable,
de esta cínica armonía,...

Sin tu cómplice sonrisa,
imitándose a la mía.

Si te tiene algo cansado la rima aqui no se nota viejo mio, es impresionante como con frases cortas exprimis sentmientos que a otros le llevaria renglones enteros, no se que decir, mi anticlericalismo aumenta. sacame una duda pues no me encajan en el tema general; el cuarto verso....."SIN patròn? es correcto? y "orates"..habras querido escribir "orantes"? de cualquier manera, el mensaje es claro, ...otra cosa, y talvez sea indiscreto,..pero quien es G? mmmm ,..me trae reminscencias de lugares aGradables, Gustosos, Gratos, Geniales, Grandiosos,..y porque no Guturales varios abrazos

LOS MODISMOS DEL LENGUAJE VARÌAN DE REGIÒN A REGIÒN, INCLUSO A QUI MIS MO EN CADA PROVINCIA, "SIN PATRON IMPLICA LA IDEA DE "FUERA DEL MOLDE", ES DECIR, CUANDO SE HA PERDIDO EL CAMINO, "UN PATRON COMÙN", UN ORATE ES ALGO ASI COMO UN IDIOTA, UN "BORDER", Y DEBO ACLARATE QUE "G", ES EL LADO PROFANO Y HEREJE DE BUARQUE, ES DECIR "G" DE BUARQUE, ES EL LADO MAS DIVERTIDO Y ESPECTACULAR DE "C", (SU RESISTENCIA AL EXORCISMO ES ASOMBROSA, AFORTUNADAMENTE).
ROBEERTO, ESPERO HABER ACLARADO EL PANORAMA, Y NO TODO LO CONTRARIO.
ABRAZOS EN CASCADA.
JM

Amigo, no es que no lea tus sombras del edèn; hay demasiada calidad de pensamientos en los participantes que me considero insuficiente para opinar. Ver, leer y aprender; debo tener cuidado con los picos elevados de calidad (por mi insuficiencia intelectual digo).
Abrazos varios.

Generosa madre tierra,
hoy proclamo tu herejía...

Tantos muertos sin sentido,
tantos vivos, ya sin vida;
pese al llanto, (pese al hombre),
y a tu rostro indiferente.

Fea mueca de una afrenta,
que etiqueta con cuantía,
(en la nada y en la orgía),
una amarga insinuación:

Tu infinita vocación, de banal alevosía.

A mi lógica impotente,
y a tu falta de cordura;
la razón es otra duda,
tu atributo más hiriente.

La existencia es un precepto,
de un ingrávido aparente;
viaje errante a un mismo evento,
de la nada, hacia a la muerte.
Generosa madre tierra,
(sin embargo),... yo proclamo tu herejía.

En los brazos de un amigo,
y en la farsa cotidiana;
en la euforia de otro vino,
o en la sorna del bribón.

En la heroica persuasión,
de tus varios comediantes;
su sonrisa imita a un arte,
guerra sorda a su dolor.

Noble humana conmoción,
no resurges de la ruina,
sin la tregua con la vida,
que se teje pese al modo.

El vestigio de un asombro,
escondido entre el polvo;
en la herida, y el escombro,
de este ignoto corazón.

Es por eso Madre Tierra,
que proclamo tu herejía;
pese al frío de tus días,
y a tu falta de cordura.

Pues tu cruda asimetría,
en un acto intrascendente,
cobra un precio a la alegría,
en un sueño complaciente:

Otro día diferente,
un milagro alrededor.

!Que quieres que te diga! Lo que pienso de esta vida y jamas pude sintetizar lo has dicho tu, impresionante, veo que no hay lamento por el existir, solo tomas nota con grandeza, inmensa y noble, de animo, mas que enrostrarle su herejia leo entre renglones que tambien le estas agradeciendo todo este zarandeo de ese "sueño complaciente", otro dia diferente, un milagro AL LEERTE. aplausos en pie.

Argentina "Country Club",
hoy convoca al presidente,...

Fue una norma intransigente,
que ha nacido de un tabú.

Alguien dijo, “vi una luz”,
(¿tras el muro, vive gente?),
¡mi neurona flota inerte!,...

Late en riesgo mi salud!.

No es posible aquel alud,
REGLAMENTO,...¿no lo adviertes?,
tengo el pié sobre un sirviente,
y en mi mano,...

Està la cruz.

-¿Que hay de aquella multitud?,
-¿no hay quien cure, a esa liendre?;
-¿no hay impuestos suficientes?,
-¿ya no mata aquel rencor?

Presidente, por favor,
(lea bien el reglamento),...

Si es del pobre, ese lamento,
y su gozo es del alcohol,
no sé bien, de que se quejan,...

¿No es de TODOS, este sol?.

Hábleles de nuestro honor,
(¿qué no ven mi estamento?),
¡dígales, que el reglamento,
fue un repudio, al feo hedor!.

Y esos niños,...¡por favor!,
¡tan colmados en defectos!,...

Si parecen los espectros,
de mi inmenso bodegón.

¡Deje afuera al esperpento!,
¿qué no escucha usted, señor?

Llame ahora a mi doctor,
tráiganme (un reglamento),
mi neurona sin aliento,
hoy no ansía jugar golf.

¡Y no hable más de amor,
lea usted el reglamento!,...

Porque aquí, a lo imperfecto,

¿No se acuerda?,...

Lo arrojamos de un balcón.

no hable mas de amor, lea ud el reglamento,...y tantas otras que me asombran jorge, muy bueno y muy triste

Tanta impunidad para los que más tienen, pensar que los amparan reglamentos que ellos y los de su clase confeccionaron para que la elite siga mofándose de los pobres y de los boludos, o sea de todos los que bancamos su buen vivir.

Hoy hablábamos de esto, millonadas en campañas publicitarias, cientos de miles para que la excelentísima fuera a votar con su séquito al Calafate, millonadas para que compre otro hotel de lujo...quién puede decir que no tienen impunidad...cómo hace alguien para enriquecerse multiplicando por 7 veces su patrimonio ....cosas que se me ocurren cuando leo la palabra "country" y todo lo que implica. Qué no tiene Moyano casas en Countries, uauuuuu hay un Blog que se llama País Generoso....yo le pondría otro nombre.

Qué bueeeeeennnnnn poema!!!!!!!​