El crucificado

En la vitrina luce tu trofeo impoluto,
atrás quedaron los turbios combates,
por el logro, tan peligroso, que ansiaba la llanura brotar entre tu miedo, atrás, quedaron los chotas
dando público al oscuro dedo acusador de tu presente.
Tan distinto, como equivocadas
acusaciones, de los bulos generados
por su estanque intelecto y rabiosa
desconfianza, de los grupos donde empecé alguna partida de ajedrez
imposible de acabar, cuando todos
meneaban los bastones dando, palos de ciego, aunque al final todos quedasen en su cínica cizaña escupidos por su otredad como jauría humana y finalmente perdedores del
teatro del surrealismo acusando sin pruebas, ni místicas ilusiones perdigones de una cacería del zorro
con el bulín denso de los fracasados desdecir la pérdida de uno de esos chivatos incrustado en su mentira. Para al final desear desde
los promontorios no ser el crucificado.




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