El décimo piso de mi poesía y su renglón de argumentos

No hay crítico comparable al cajón de nuestro escritorio.
Oliverio Girondo.
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No quiero vivir con la lengua del crítico enrollándome el pescuezo. Para vivir así es mejor que me suicide tirándome del décimo piso de mi poesía y su renglón de argumentos.
Pero que sea después de que mis odaliscas se vistan de musas desnudas de brazos, pies y razón, sólo exponiendo sus trofeos de sexos húmedos de recuerdos y óleos de un corazón latiendo sueños.

Respirar el silvestre rubor de las alas al viento, las jaulas de infinita libertad, las aves y su inconsciente éxodo y alimentarse de grandes abadías de nubes, de ciudades aplaudiendo sus deseos vírgenes, de carriles transitados por el tren del desquicio es una meta que aspiro alcanzar algún día.

El gran Girondo una vez dijo: “Hay que ingerir distancia, lanudos nubarrones, vizcacheras, caminos con tropillas y comerse la tierra con su olor a chinita” y eso intento hacer con mis líneas serpentinas de rectitud, pero si no lo logro porque el chispeante carbón se solidifica, el mercurio precioso y divino se ahoga en el fondo de una hoja escindida por el escalpelo de un trivial palabrerío y las pupilas afiladas de los cuervos de furiosa arremetida.

¡Ay! Si no lo logro por esas nefastas rutinas que borran los ambarinos y púrpuras alaridos del secreto de la tinta, y tiñen de Gristenia los pasajes de la sangre del fantasma de mi arrabal y su Stradivarius de claveles blanquecinos es mejor que me suicide tirándome del décimo piso de mi poesía y su renglón de argumentos.

No quiero que me mal interpreten, esto no es el ensayo de un suicida, sólo es un ensayo del hartazgo que me genera la miasma y sus conceptos de tierra firme y sin digerir como si fuera una balsa a la deriva, como si hubiese alguna forma de encerrar al mar y su briosa rebeldía.
Tampoco tengo el rostro de la virgen María, y por eso no quiero que me idolatren.
Sé que mi poesía tiene la barba de meses y las uñas largas para escarbar en los huesos del tiempo vacío, que escupe con flemas de retrete sobre la cena de la moral, de lo frígido y deja de lado los modales y las leyes de amnistía. También sé que a veces se viste con traje a rayas para ser prófuga del mismo delirio, y sin lugar en el sano juicio ni en la demencia, mi poesía, a veces no tiene hospicio.
Y ahí es cuando más la matan y la resucitan, le hacen una autopsia y la exhuman, le rezan y le blasfeman, la desempolvan y la ensucian, la incineran y la enfrían.

¡Ay! La sumergen en los nueve pecados capitales del infierno de un Edén que por años no defeca la más mínima de las muecas de un gas constipado por su ruborizado aliento, la acusan con el rotulado de indisciplinada. Pero díganme, por favor: ¿cuál es la visión verdadera de la poesía?
¿Cuál es la auténtica poesía? ¿La del ángel o la del demonio? ¿La blanca, negra o de tonos azulinos? ¿La de las normas estrictas o la subversiva que quiere tomar por el culo a los cánones de un prejuicioso destino?

¡Al diablo con las reglas rígidas y su conspiración de Cíclopes invidentes, de tercos Gorilas con el sudor de somníferos! Yo no me aletargo ante sus ojos de jeringas, de terapias electroconvulsivas que se creen los dioses de Freud y son esclavos de sus propios juicios.

Abro el cajón de mi escritorio, tomo una pluma y empiezo los versos… que seguro serán la cena de los colmillos de un Drácula engullidor de la algarabía de la tinta, de esta manera probablemente me suicide tirándome del décimo piso de mi poesía y su renglón de argumentos.
Es una manera de inmortalizar los versos y tal vez después reviva fuera del margen del aburrido concepto de los cielos lánguidos de madrigales que consideran al mundo un impávido rostro de soneto.