El hombre del edificio de la avenida y invasión

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Tú, señor del lavavajillas y la recta,
alma cándida del sofá y rey de sombras;
bello durmiente de la galaxia
y los parches reconfortadores.
En qué cruce extraviaste la noción de ti mismo.
Dónde la arena y los planos originales del sueño.
En qué canal te quedaste a vivir,
en qué zapatos sembraste montañas,
en qué bragas buscaste el cielo...
Y todo para acabar vomitando
la biblia de la televisión por cable,
para tapar el horizonte con el ombligo.
Y si nunca te batiste con el desparpajo de un dragón,
si en la vida lloraste a tumba abierta,
si jamás resucitaste cien días por semana.
Ya sabes que los para siempre son mentira
y que la mentira aliñada
sabe a tarta de frambuesa y polietileno
(pues eres el protagonista de tu propio cuento)
Por qué soñar con días de lluvia
si puedes ser la lluvia entera.
Ay, triste y valiente pusilánime,
si no sabes llevar un volcán bajo la piel
a qué te metes en camisas de altas cumbres.
Porque en un mundo a golpe de silencios y tambor
has de plantar guitarras eléctricas en la sangre,
guardar playas de coral entre los dedos,
perseguir rincones desandados y desnudos...
Nunca los rinocerontes lucieron cascabel,
nunca las águilas vistieron banderas
ni amaron en calcetines.
Te creíste dueño del tesoro,
te pensaste amo de las llaves y no caíste
en que las llaves son solo entretenimiento de peces,
simple excusa de portero
en el edificio de la avenida de los espejos,
en una casa sin resquicios ni puertas de salida.

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¡No!

Con esta corta palabra, tantas veces desoída
a lo la largo de la historia humana,
comenzó la otra historia -no tan humana-

"No nos puede sobrevenir otra crisis a estas alturas.
Dos económicas para morirse (y seguidas),
el jodido calentamiento global,
y aún con la sangrienta resaca del siglo pasado.
No nos lo merecemos. ¿A qué juega Dios?

¿Qué hemos hecho tan mal?
¿Es que no tenemos bastante con el coronavirus,
el terrorismo, el auge de la ultraderecha
y los nacionalismos?, ¿... con el cáncer, la ELA,
el hambre en el tercer mundo o la invasión
bursátil del neoliberalcomunismo chino?
¿Y la puta madre del nuevo abanico
de posibilidades bio-no-éticas
tras la ciencia genética y la nanotecnología?

¿Qué hemos hecho tan mal?"

... Decían.

Pero sí. Sucedió.

El día que aterrizaron los ovnis en aquel descampado
al sur de Móstoles,
seco como la lengua de Jesús al clavar su cruz,
seco como el cerebro de Trump al cumplir los 30.

Aquel lunes 19 de abril de 2021
los nuevos okupas de la Tierra
hablaron por primera vez con los viejos inquilinos
del planeta azul.

Amables en la forma,
tajantes en el fondo.
Traduzco, coloquialmente:
"Nos la suda vuestras pretensiones.
No aceptamos condiciones.
El dominio sobre el viaje intergaláctico
nos otorga tal derecho.
No somos mala gente. Tenemos, también, emociones.
Nos gusta la poesía y el rock.
No comemos seres sintientes"

Hoy, 1 de enero de 2028,
descorcho una botella de cava
en la Puerta del Sol de Madrid.
Ya no hay ELA, cáncer, negros muertos de hambre,
guerras,
mataderos ni Trump.

Ciertamente se hace raro dar fuego a un rumiante inteligente
(algún mal vicio les teníamos que transferir)
El sexo es más libre y tolerante que nunca.
La Iglesia ha acercado en sus belenes
Jesusito al buey.
Los ricos se bajaron de la burra.
Los malos ya no se excusan en su mala infancia.
El toro de Osborne ondea tumbado
a la bartola del mástil de la Casa Blanca,
antropocentristas, monárquicos,
clase media amargada, cazadores,
ex-toreros y taurinos se benefician
del nuevo departamento cuántico-psicológico
de la Seguridad Social,

y los troles internautas cuando dan al intro
son teletransportados automáticamente
a la galaxia de pensar.

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