El nudo

Leímos entre líneas de recelos
las palabras ciegas del corazón,
pero nunca aprendimos el lenguaje Braille
para los necios
ni las señales de los cuerpos.

Nos perdimos en los acordes de las lágrimas de un violín
que tocó sin cesar
la triste composición del rosal sin la flor.

Así, poco a poco, nos atamos a los fantasmas de la duda
y tejimos nuestra propia telaraña
de dolos y ovillos.

Nunca llegamos al final de la historia,
fuera lo que fuese: trágica, feliz o misteriosa.
Ni siquiera fuimos protagonistas del deseo,
de las sobras de la piel
y del fuego de la memoria.

Sólo nos detuvimos en ese nudo
que llegó a encontrar su tope en nuestros cuellos.
Un nudo sin desenlace
ni ningún camino más,
un callejón sin salida
en el que colgamos como sombras anónimas,
sentenciados y a la vez verdugos.

Un nudo de renglones vacíos
como cuchillos mudos
que cercenaron sin titubear
las venas, la tinta y los latidos
de esta novela y cada una de sus páginas.