Girasoles III

“Si realmente amas a alguien, lo amas dos veces.”
La primera vez es fácil…
Te enamoras de su sonrisa ligera,
de la forma en que su voz rompe el silencio,
de cómo mira la vida como si todo fuera posible.
Ese enamoramiento temprano es limpio, brillante, casi ingenuo.
Es un amor lleno de promesas que aún no han sido puestas a prueba,
un amor que se alimenta del encanto, de lo nuevo, de lo que deslumbra.
Pero con el tiempo, la cortina se levanta.
Y ahí es donde empieza la verdad.
Ves sus cicatrices ocultas,
sus miedos que no confiesa,
sus días grises que nadie más nota,
sus batallas internas que a veces ni él mismo entiende.
Descubres que no es perfecto,
que nunca lo fue,
que solo lo mirabas con los ojos de
quien quiere creer en la magia.
Es en ese momento—cuando la realidad se asoma sin pedir permiso—
cuando tienes que decidir si lo amas por lo que imaginaste…
o por lo que realmente es.
Porque amar la luz es fácil.
Lo difícil es amar también las sombras.
Aceptar que todos llegamos rotos de algún lugar,
que cargamos historias que aún duelen,
y que incluso lo más bello tiene grietas que uno debe aprender a mirar sin huir.
Y si aun así eliges quedarte…
si puedes amarlo sin filtros, sin maquillajes, sin expectativas irreales…
si abrazas lo bueno, lo malo, lo que entiende y lo que le duele…
entonces lo estás amando por segunda vez.
Pero esta vez es diferente.
Esta vez ya no es enamoramiento:
es comprensión.
Es madurez.
Es amor del que no huye cuando el alma tiembla,
del que se queda cuando el miedo habla,
del que crece cuando la vida pone pruebas.
Ese amor, el de la segunda vez,
es el que sostiene,
el que acompaña,
el que no exige perfección,
porque sabe que lo real siempre será más valioso que lo perfecto.
Y tal vez ese sea el verdadero milagro del amor:
elegir, a pesar de todo,
volver a amar a la misma persona…
pero esta vez con los ojos abiertos.