Habitaciones-.

Hay un muslo que se abre como una puerta

cerrada,

y un muro instalado en la entrepierna que arde.

Y un futuro acariciado,

como un emblema sin memoria, y un medallón

que cubre tu rostro. Hay un superficial dolor

y una ventana que recorre como un aullido

tu cuerpo, y una razón para todo, y un motivo

para la nada. Hay ciertas heridas que nunca cierran,

y un depósito allá en lo alto, que genera todavía

agua dormida, un pozo de palomas blancas y perfectas.

Y un forastero que busca la pureza entre sus barbas

recién limpias con agua de lluvia, y un bautismo esencial,

que trepana mis hojas de fuego, como una corona.

Hay alguien que ha soñado todo esto, lo que escribo,

y una ventisca que se alzará con nombre silencioso,

y un ulular intranquilo de peces y hierbas dulces, contracorriente.

Y un espacio que me señala, y que levanta mi dedo,

y una luz azul en lo alto, y un camino celeste, como vía

abandonada a su suerte.

Hay un coro de tripas disueltas, y un pergamino

hecho con ellas, y un toro devastando las veredas.

Y una fuente de caños torcidos y corroídos, y un columpio

con maleza, y un mazo de cartas que tritura los oídos.

©