La barcaza del tiempo-.

Mientras los viejos aman

su enésima copa de cristal

y los labios se sumergen en

lagos empapados de asfalto,

y las credenciales del ciego

presentan su número de paloma extraviada,

y la piel depauperada exige tributos

sin afecto, con rencor, y se besan

con rozaduras las encías incisivas;

es allí donde mi cuerpo busca

la razón de un sufrimiento que evoca

bebidas artificiales y espumas agotadoras.

Es quizás el álamo calcinado que resiste

o el clamor mutilado de una fábrica de coches,

serpientes invasoras de labios carcomidos,

o esas fuentes inauditas que sacrifican y permiten.

Oh, me conmueven las flores de los océanos

iguales y distintas, flores de todos los barros

que atravesaron barcazas e ídolos supremos.

La cara del albañil que inaugura una mañana

y el afán de moscas que cagan la misma rutina.

Me gustan los bosques y la piedra talada

el olor a muerte de la pintura de mi cuarto

y el óxido que imprime en mi nariz fragancias de naranjo.

Y así pasa mi tiempo, rodeado de azoteas y axilas,

viejas, vestigios de un tiempo remoto, buscando

la brisa que azota los mares y recubre el alquitrán

de las piernas rotas.



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