La rotonda

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[TD="colspan: 2"]La rotonda absorbe historias de pájaro muerto.
Su núcleo es un roble enjaulado para que los conejos no escarben
en la corteza de los siglos que lo habitan perezosamente.
Una anciana mirando la sangre de columnas de hipocresía
es la terminal de la mañana, su boca de metro absuelto de cerilla.
Muchas de mis lágrimas están tendidas
dentro, a secarse
por la infalible brisa que hay entre un latido y otro.
Son como trajes de inocencia que al primer lavado pierden color.
Ella me pregunta qué hago tan temprano
por estos lados donde la impotencia es un relámpago agrio
o vómito que truena.
Algunos tubos hablan por ella, saliendo del cuello
como pequeños caudales congelados de palabra,
es voz de plástico y resina.
Te falta la lengua, abuela
y el aire que no respiras lo sabe
por eso desnivela las colinas de distancia.
Un doberman te vigila y te sueña.
Un doberman sin párpados, un dios canino que muerde mis ansias
de abrazarte.[/TD]
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