La triunfadora

Lo habíamos logrado. Era un éxito, cinco horas sin que me discutiera, sin que me alzara la voz para reclamarme por mis faltas como mujer, cinco horas sin escucharlo blasfemar sobre mi familia, era una noche perfecta.

Había llegado alterado del trabajo, las mismas quejas de siempre, sus mismos humores y arrebatos que cumplían ya trece meses. En este tiempo yo me había convertido en la mujer más miserable del planeta Tierra. La ilusión con la que me había unido a él, eso ya no existía.

Y vamos, no es que antes fuésemos la pareja perfecta, no, ni la sombra de ello. Pero desde que comenzó a tomar licor con más frecuencia, todo se fue a la mierda. Yo era la que pagaba los platos rotos, llegaba enardecido a la casa, me reclamaba por tonterías, por cosas que ni yo sabía, por chismes de sus amigos borrachos, llegaba y esperaba que le complaciese como una mujerzuela de la calle. Acá no nos hagamos los estúpidos, la mujer que disfruta con un borracho es igual de desgraciada que él.

Y hoy pintaba la misma historia, pero hace cinco horas que no me levanta la voz. Y justamente hoy, que los chicos están con sus abuelos de paseo, justamente hoy que podían ser testigos de mi triunfo personal, de esta victoria sin precedentes, yo sola había sido capaz de hacer que este hombre ya no me alzara la voz. Mi triunfo era épico, debía estar a la misma altura del Maracanazo o de la llegada del hombre a La Luna (si es que alguna vez sucede).

Y ahora, ahora, aquí estoy, sentada a la mesa, degustando un delicioso trozo de carne al ajillo. Es mi primera vez probando carne humana, la corto con el mismo cuchillo que le clavé diez veces en el pecho, antes de descuartizarlo. Míralo, está mirándome fijamente, con su cabeza servida en el centro de la mesa, en su plato favorito, brindemos a tu salud, mi amor.