Melancolía

Las casas tendidas en la puesta del sol,
el viento tocando la flauta de la melancolía,
los ojos perdidos del adiós en aquella estación
mientras la tarde con soledad moría.

El tren de las diez partió
con todos los equipajes, con la piel de la aves,
con la aurora y su perfume del crepúsculo,
con paso lento para ver si el acaso,
por una nimiedad, se arrepentía.

Los abriles, en tardes como éstas,
se visten de prolongadas nostalgias
y recuerdan a la niña
que una vez partió para ser mujer.