Nadie está a salvo.

Yacíamos vegetales de una guerra fugaz,
soliloquios canjeando atenciones,
sabor drama de perfiles desnudándose en la pared del pecho.
Di tú grapada la lisonja de las conversaciones aumentando,
diluida en el agua de un río paciencia,
y así el estío compuso melodramas de paridad en la llaga
de la ultra-violencia que desjuntaba las bisagras del poder,
con el contador de muertes por género llorar las ambulancias
que llegan tarde al desnudo del problema,
cuando mirando hacia otro lado, obligan a
las madres a ocultar en sus nidos el temor por los cuervos,
que entran en él camuflados de noche y muerte.
Nadie está a salvo.




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