No todas supieron repararla.

Nostalgia, no me llames
tu signo de vaporosa circunstancia
hiere en mis adentros,
como hidra desenvuelta
en el telón mientras se abre.
Yo en mi sincero recodo,
limpio la ribera con el cariño del
becario minusválido.
Tengo la torpeza del iluso padre
del cúmulo en la otredad de mi semilla,
con la negación de mi soledad,
insultado por el desprecio fraternal,
sin yo saberlo, de mísera voluntad
agrego instrucciones en el reverso
de mi marioneta, aunque todo el mundo jugara con ella,
no todas supieron repararla.






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