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Poema, versos

Mi rodilla de siempre mi fervor sin altares
crucifican tu rostro sobre una cruz vacía
perplejo mi recuerdo de ausencia te proclama
¿es ésta la primavera?
un ciego descubre una ventana,
son éstos los colores ésas son las flores?

*

te acata
degollarte las manos.
decapitar.

*

el bullicio del mundo viene de muy lejos

JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT