Poema XXXIII: Ella, solo ella

Pobre mujer… ella,
aborrece frases de eruditos,
está exhausta, vives en mentira,
quizás el camino esté maldito.

Ella ¡oh qué hermosa!
cuando la miran pierden la razón,
de sabio se troquelan iletrado,
su belleza ha cautivado,
su voz rodea el corazón,
su sino es muy dudosa.

Ella al ritmo íntimo,
caídas ínfimas y dolorosas,
sus caprichos y disección
y su amor un libro abierto;
cada día es lo mismo,
vana y fútil es su intención,
y al perder su amistad, sienten hoy
que ya han muerto.

Ella, solo ella;
le duele decir un te quiero,
de sus infames es reina;
amar es todo, es primero.

Ella, como entender,
un paso firme y un puño
que al desencanto abofetea,
y es enorme ese orgullo
tal vez nunca llegue a querer,
sus sentimientos y sentidos se pelean.

pobre mujer… misteriosa autoestima,
y tan fría como las agua de las nevadas,
qué más da un poema, una rima
si desde ahora ya no sientes nada.