Poema

Tu mano se agita como un
pájaro de pan
Y todos los palomares que nos
ahuecan
seguirán sonando a silencio.
Tú, venida sobre mi historia
con tu vez vacía y sin
recuerdo
pones el nunca y el siempre
más allá de la hora.
Tus manos seguirán
temblando como las estrellas
y los grillos
clavando estacas en los
hombres parcelados
surcando como navíos de
rumbo inapelable
la lejanía derivada en mi
naufragio.
Para qué gritarte o llamarte,
o quemar en mi isla
las maderas de mi barco que
construyo
si mi fuego será siempre
menor que la distancia.
Ahora, digo siempre, la
voz es corta la voz que te vive
porque la vives y ni te
llama ni te intenta
porque debo guardar las maderas
para salvarme.
De qué me sirve decirte. Ahora
te sé, ahora te soy
Éste es el nunca que tú tienes en las
manos.
Vuela, pon el diluvio entre
la nada y el día
Aquí nos asumimos. Aquí
nos sabemos somos y ya
podemos partir.
pero de qué me sirve otra
cosa que callar, callar de esta
manera, diciéndote aquí callo
clavándote mis raíces en
tu tierra de destierro
para hallarme algún día
tal vez, cuando pueda recogerte
el recuerdo, que ahora me empiezas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT