Poema

Un día, amor, mi mano morderá como las
hembras la tuya de guitarra
Y después de amansar su locura de paloma
desbocada
se acurrucará vencida y rota y conquistada
pero lacia y lenta como las gaviotas
en la tarde mansa
y arrodillarás el linaje de tu libertad
claudicada
para recoger mi fervor del que serás un ara
y con un silencio roto sin palabras
cantarás gritarás y nombrarás la historia
comenzada.
Entonces, amor, ese día que te llama
bajará un ave de gloria a señalarte blanca
y mansamente como mi ser lo acata
una orden de Dios se inflamará en tu alma.
Y no importarán las sendas que serán
abandonadas
un camino que llega a tu verdad, se
te abrirá a tus plantas
y yo te ayudaré a cruzar las aguas
porque si las espinas del mundo se me
clavan
y dimite mi voluntad acobardada
en tu sereno tesón que no se agacha
amamantaré la fe rota y secada.
Y ese día, amor, tu mano morderá como
las hembras la mía doblegada
y como yo, ahora, te alcanzo mi
devoción callada
levantarás mi frente y apoyarás mi
marcha.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT