Poema

Sobre la árida ronquera del silencio que
me sube desde el vino
tu nombre infinito de esquinas y
costumbres cotidianas de hastíos
y ritos doblegados y que irá, al fin
a parar al fuego o al íntimo suburbio
de la tierra, tiembla como la luna
que se rompe sobre el agua que tirita.
¿Luna? luna porque estoy triste y porque
se me da la gana. En fin quiero decir
que leo un aviso que se abre paso entre el
diario anonimato de los gritos levantados
al mundo para que haya un testimonio
de nosotros, no importa dónde no impor-
ta cuándo. Por eso ahora yo también reclamo
un recuerdo, porque somos y la vez que
se recoge habla de largas historias ignoradas
y tal vez extendidos a mañana.
Yo soy, digo desde siempre (siempre
es el largo de mi tiempo), pero éste
es tu ahora tu aquí y tu vez en donde
empiezo


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT