Poema

En el aire de esta tierra
flota un sabor de silencio
un tibio aroma de zamba
se hace nudos con el viento
un presagio de infinitos
es un ala desde el cielo
que calla versos de historia
que nunca han tenido tiempo
levantado desde el suelo
un rumor de cementerios
en el aire de esta tierra
viene trenzáo al silencio
el quieto canto del cardo
una guitarra sin dedos
es un pájaro dormido
en el dolor del desierto
Ese dolor solitario


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT