Poema

Todos los días llegas a volcar tu voz en mí,
a corroborar mi idea
a restaurar las imágenes
a desmisteriar gestos sucios
a imprimir alas en las alas de las palabras
secar mis ojos de la noche
a cerrar un párpado en mis dedos
a encender la vela ritual de la palabra de tu cuerpo
o a apoyar la vela ritual del alarido de mi cuerpo
sobre tu altar ritual y nuevo día a día
hasta que baje el beso derretido a comulgar el ara
como una fruta perfecta que erigirá un árbol en su espacio.
Yo guardo tu imagen como un olor a vino
porque mi silencio de botella se enrolló en ella como un vientre.
Yo tengo tu imagen en mi alma de durazno como un carozo
tú tienes mi imagen en tu vientre de durazno como un pájaro
A veces canta por tus ojos y me llega como un río desconocido
que atiendo a la entrada de una cueva.
Un día te bifurcarás, un día un día de dos momentos separados.
cuando un instante llegue a recoger su eco.
y caerás tú misma, yo mismo, ¡nosotros mismos! sobre el árbol,
sobre el árbol del amor bífido
a escuchar el humo puro que canta el fuego que yo encendí.
Todos los días deletreo tu pelo
las olas de tu pelo
el agua de tu pelo
mis dedos secos como árboles caídos
la espuma de tu pelo que revienta entre mis dedos.
Hay horas en que escribo cosas como ésta.
Hay horas en que el frío brilla de chispas
exacto como mi piel
perfecto como el espacio para mi alma
Horas en que la noche deshoja las mejores uvas de la lluvia
Horas tituladas
en que el silencio refracta mi voz empañada, donde han ido a vivir las estrellas secas del polvo
horas en que la noche sopla mi sombra que revolotea como un eco
horas en que soy mi imagen porque la noche tiene los espejos del silencio
y mis ecos me hacen burla
y la noche se incendia de mí con las llamas simultáneas a mí,
con los gestos simultáneos la voz simultánea
mi soledad que empieza con el primer espacio
con el primer paso.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT