Poema

Doleremos con olor a sol donde nos hagan nido
las manos del silencio
nuestras venas gritarán clavos de sombra
tus guaridas y mis asesinos serán una sola ceniza
pero más allá del espacio que nos reclama el tiempo
pero más allá del espacio que nos reclama el aire
más a nosotros que la pobreza de los ojos
más a verdad que el testimonio vacío
entre el humo humano que levantan las guerras
entre los dedos últimos del grito más dolido
entre el polen de muertos que levanta el tiempo
como el candado de un pescado
como el ciego largo que llevan las manos solitarias
como un hombre que habita como un niño que hombre
como un hombre que guerras
"como un niño que niño"
nosotros que música
evaporados como el ahora de los locos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT