Poema

Hay una sombra acurrucada como la pupila del
rincón
en el vientre donde crecen los embriones del viento
Siempre se puede arrinconar más el rincón
como una perspectiva eterna
como el horizonte simultáneo de los pasos.
Es como un disolverse de la música
acodarse en los balcones del alma
y ver la sangre peregrina las procesiones
del agua
Es como derretirse en música y serla
como el aire se va adosando al viento
sin importar que luego a uno lo encuen
tren muerto.
Alguien ha pasado una tarde pensativo
comensal del silencio se detuvo a la
orilla del tiempo
Y sintió angustia y fue a decir
y no pudo modificar el silencio
y fue a llamar y era silencio
y fue a morir y estaba muerto
sin que nadie pudiese ir a salvarlo hasta ese instante
porque estaba muriendo desde adentro
Y nadie pudo saber que se moría
y él no tuvo tiempo (ni hubiera)
de saberse muerto
vivió en algún lugar un primer
momento
y se agregó a un tiempo
y empezó a poder morir
de nuevo


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT