Poema

Hay una nada
que está sepulta,
amortajada
entre las páginas.
Porque yo sé que un día
tú las pasabas,
la ven mis ojos,
aquí sellada.
Quizá es la senda
en que tu pupila
rodaba, aquella
vez que leías.
O son tus manos
aquí escritas,
o, toda tú, impresa
en cada línea.
Mas, quizá es un libro,
y de ti nada,
hojas vacías
de tu mirada.
Quizá mi ansia
sólo me dicta,
huella aquí escrita,
que no se palpa.
Mas si yo aprieto,
cosa que es nada.
entre las hojas
queda aplastada.
Como si parte de ti
allí quedara,
aunque no hay nada
las hojas, yo siento hinchadas.
Ay, un toque tuyo,
que me tocara,
o que desde el papel me viera
un eco de tu mirada.
O que en cada letra resucite,
tu voz apagada
para mis oídos sordos,
por la distancia.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT