Poema

Amigo mío, de qué sirven las palabras
si no son una manera de las cosas.
Y tú quieres las palabras con rumbo
como caminos hacia los días
o como la gente que nos hace la historia
Pero hay algunas, palabras,
que viajan o vuelven desde el nunca
como naves vacías
pero mejor como naves huecas
para que encuentres tu silencio
(que tú sabes qué palabra es)
en la soledad del barco ciego.
Esas palabras que tú o yo o cualquiera
llena a veces
como la tierra
tiene tu voz o tu voz la es
y entonces un rumbo sin sentido
un puerto sin nombre
un corazón sin nido
que te vuelve ingenuo con un niño
cuando eres la extensión del hombre
entonces das de comer a las palabras
y te comes la gente por los nombres
cuando tengas la palabra que te habrá
y el niño con que ser por fin el hombre.
La poesía es un barco roto,
está roto por el viento
porque los barcos son el viento sobre todo
y la poesía tiene el rumbo ciego.
Pero a veces amigo, amigo mío
en tus cosas crecen las palabras
y qué fácil es cantar con lo que callas
como si fueras de verdad yo mismo.
Quiero decirte la palabra que crece de la
cosa
(cuántas veces la cosa sucede a la palabra)
quiero decirte la primera vez del alma
una palabra que tiene rumbo sola.
Gracias.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT