Poema

Te pareces a una guitarra sola,
(como una catedral de silencio)
con un templo de muelle abandonado
mordiendo tu vacío.
Estás llena de imágenes sin nombre
porque nadie se inclina sobre tu ara
para hacer el fuego de su misa.
Un día arrancarán la
savia, quemarán tus manos secas
y harán rosarios de rezos sin
palabras con las cenizas de tus
manos.
Y en tus ramas vivirán los pájaros
llegados,
esperados tanto tiempo.
Tienes el alma tras los ojos,
como un inválido sentado a
una ventana,
(veleta del silencio)
esperas sin nombres en las cosas,
porque estás sola sin estar abandonada.
Tus manos de piano y de durazno
se parecen a los cálices
el aro de tu sangre pasa como
el viento por la veleta de tu corazón,
y tú sigues apagada o no encendida,
como una iglesia nunca inaugurada
con tu corazón lleno de campanas,
que nunca fue campanario.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT