Poema

En tus comarcas donde hace
cuevas la música
mis manos viven como la lluvia
que se los hormigueros.
las espadas se envainan en el agua
y el mar late las uñas en los puertos
el gato nos vive para que los vivamos
el acecho feroz te miel la garganta
respondida
amiga nos vinimos.
Ahora que me esperas en el hijo
mis manos van lavando olvido
en la colmena las flores ya no
son distintas.
Tu pecho ya tiene sentido
toda la tierra convocada en la raíz
primera
Ahora que nosotros caminará
sin ser ninguno
ahora que nos existe el testimonio
como el tiempo circular que hay
en los troncos
un rastro numeral de primaveras
ahora (ahora amiga)
arrastro mi canto que no vive solo
como un barco que me salvó hasta la
frente del mar
y mis manos viven
en tus comarcas. donde viento
la música.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT