Poema

En tu estirpe de tierra
mis campanas romperán como los duraznos
Tu mano sangrará gorriones de barro
barro de sangre
Tu mano cíclope en el vientre.
Allí vivirán mis ojos
(como el alma de la luna
que está loca)
como una luna quemada
que guardó antes de la tormenta
su razón en tus guaridas.
Perdóname.
Perdona mi hombría
no pude sernos
el hijo sin sangre.
En la frente de tus manos
techo de madera y leche
mi beso se arrodilla
como un árbol.
Un rey
tributo sobre la tierra
por tanta saciedad recogida.
Ahora
la historia nos espera.
los rostros nos repetirán hasta diluirnos
Los rostros acechan en el tiempo del hijo.
Ven madre,
amiga de mis manos
Nosotros
A ungir de Dios mi silencio vacío
Tu silencio sobre el mío
es vigilia y plenitud.
Fuimos de la mano hasta tu vientre
y no tuve miedo (sino Dios), de la eternidad.
Tuve Dios amiga
yo también he creado.
Tu telar guarda mis manos
como la tierra gira por los árboles
y los cementerios.
como si todo fuese líquido
y los lugares en proporción
sólo fueran en el exterior que es
una vasija.
Así gira todo dentro de nosotros
Yo dentro de mí
que fijamente soy sólo yo.
mi afuera.
Las veces de los otros.
Dame tus manos
raíces
pájaros
libertad y
libertad.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT