Poema

Sí, querido Jaron.
Es la hora en que el día ya no deja lugar a la
esperanza.
¡Qué lento y sonoro vacío ahueca el silencio
desde la garganta al alma!
Los ojos son largos pájaros sucios, barcos sin
vigilia a la distancia.
La mano hace raíz en la ausencia desolada
y un lejano rito de tristeza hace flor vencida
en la garganta.
Sí, cuando el canto viene, con fragor de vino
doblega una mordaza
y desclava una misa guardada tras la cara
y arrasa cementerios de silencio sin plegaria
por volver fuente una ciénaga y muro una ventana.
Pero amigo, tú ya sabes erigir altares,
te sacudes la sombra y te moja cuando cae
la media asta del corazón. Por eso no cantes.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT