Poema

Acabo de revisar el pequeño baúl de mis papeles. Encontré esa poesía que fue luna de mi noche espesa y tu beso sin noviembre. Me acordé de ti.
En mi jardín habían crecido flores, simples, flores de campo, flores. También hubo espinas que se clavaron hasta las lágrimas de mi alma. Yo las necesitaba, me hacían ver la felicidad infinita de mis flores. Ellas forman parte de mi prado.
Pero hubo una que se enterró en los ojos, en los oídos, y escarbaba hiriente. Pensé entonces en ti, en tu mano. Necesité quizá tu lluvia para mis jardines sedientos.
Las gotas de sangre caen de a poquito. Quizá se pueda, o se esté terminando este desparramo de mi savia y de la espina no quede, con el tiempo, más que una imagen púrpura de lo que murió.
¡Yo quiero que termine este temor a las copas de cristal rotas, esta desesperación ante el aullido del concierto!
Ya sé, tú estás muy lejos, no conoces mi espina, pero tu mano, o tu palabra, me dan calor, me riegan.
Tengo tu beso y tu recuerdo.
Gracias y mi perdón.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT