Poema

Es la hora de morderte los ojos como uvas,
de inhumar en tu tiniebla una estocada de sol
y beberte la sonrisa de sandía
apóstatas del mundo, de la mano los dos.
Y enjuagarme las manos en tu pelo de música
y apoyarte los ojos a la nuca de los tuyos
y amansar las palomas de tus manos silvestres
desmintiendo la lejanía que nos impone el mundo
Acércate a mi guitarra callada de abandono
para ti tiene un silencio templado y profundo
dame ciegamente tu mano y tus ojos
para nuestros dos naufragios remaremos juntos.
Y ya nada pagano te alumbrará de sombras
bautizaremos la tierra con sudor de labriego
y para terminar un rito de ser tú para nosotros
crucificaré tus manos y tus pies con besos.
Luego cuando ya no se desboquen nuestros pájaros de miedo
apaciguado el mar amigos de la luna
el recuerdo nos llegará a la espalda,
y las cosas tendrán nombre una por una.
y latiremos en el beso de pan que nos empoza
morderemos con las manos nuestras manos amigas
mientras tus ojos serán lunas de mi silencio
y comulgarán las palabras que yo no te diga


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT