Poema

Jaron,

No sé cuándo es cuándo ahora que dejo este papel como un grito en una botella a la deriva. Un grito con mariposas y albas en celo, con relámpagos nuevos como el tiempo con manos descalzas y ojos boquiabiertos.
Quiero verte, a veces lo hago. Es adentro, un poco caracol. Es tanto veredas o cafés, nombres lejanos. No importa que no nos encontremos en el aire. El espacio respira siempre las mismas palomas. hay otras atmósferas y otros vuelos.
Hace tantos recuerdos, hace tantos ojos ya estibados, nos dimos la mano o la sombra. la amistad fue un cubil de astros invernales, y nació la ausencia. ahora somos lo que vinimos; lo que no, no es muerte, es espera es mañana es tal vez, es el universo de la habitación antes del alba. Esa luz es la realidad numerada, nosotros tenemos la otra, la infinita. Aunque haya un racimo de fotografías deshabitadas, con intemperie de sombras que un poquito duelen los días que pasan sin vernos.
Para tu labor de pastor de palabras no tengo otra cosa que esas huellas tal vez aún húmedas y el asombro por tus linternas sin fatiga.
Te quiero y un poco de ese extraño corazón de burbuja que nos sostiene en los días melancólicos parte de tus vigilias y de las mías ahora que sé que en los viejos papeles nos damos un tiempo sin números.
Quiero también que marilói. Que la sepas y la imagines porque es algo hermoso que me pasa suavemente como el amanecer en el mar y a veces furiosamente con espuelas de espumado plenilunio.
Chau, amigo, hermano, desde los lejanos “Búfalos” infantiles hasta las desoladas praderas donde aún laten los galopes que nos perduran.
Cuidate y escribime cuando los sueños te desborden o te sobren latidos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT