Poema

La liturgia de las manos nunca ha sido nuestra
Eres un templo y un sacerdote
y yo tengo templo y soy un sacerdote.
Como la sombra se acurruca en los rincones
de las grutas
estás llena de silencio en tus honduras.
Hay cerrojos que nunca descifraron las ganzúas
y tu pelo no lavó nunca mis manos.
Tal vez un día aprendamos las abejas,
y copiemos esa manera de tener sagrarios
en las manos
y mordamos el néctar del silencio
cuando sea la palabra insuficiente.
Allí donde te bifurcas
con la hiedra en la confluencia de las ramas
tiernas
donde el humus murmura el ruido de la tierra
y un pájaro duerme en una tumba tibia
tienes un rincón de sombras
que vuelve más inútil una antorcha solitaria


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT