Poema

El trajín del lunes te doblega
tu libertad tiene costados infranqueables
y tu acero interior es de madera
con el acero de afuera
por delante
Un rictus de espacio te agiganta
(pero el largo sueño derogado)
sometida de esquinas y semáforos
y el albedrío ahorcado en la
garganta
con los ojos lastimados te confundes
tu verdad humana con costumbre
Y en el fragor del silencio cotidiano
has inventado una voz para la gente
otra manera de tu rostro equivocado
Y no te conforma el dogma de los
trenes
ni la obscena saciedad de los lisiados
y sucumbes a la consigna irremediable
de ser sin decidir dónde ni cuándo
Sin quedar nunca pasarás por todo
yo tuve tu vez, déjame que te lo cante
aunque sea sólo de este modo
porque yo tampoco quedo aunque tú
pases
te devora la ciénaga del mundo
con su alarido vertical de cal y luces
ya mi silencio de sótanos te
aturde
y te asestan su trinchera los balcones
y tú tienes un balcón pero qué importa
que los otros también sean cada uno
No es rito ser la gente de los otros
pero un poco pagana te arrodillas
el trajín del lunes te devora
como un ritmo regular de hacer el todo
en batallas sin pendón ni religiones
Pasarán tal vez tú misma pasas
por el diario lugar de la batalla
tu infinito final no tendrá nombre
porque habrás muerto en la guerra
de los
hombres
un huerto es el campo de la sangre
que será, pero nunca cementerio
y soportarás con la frente tu anonimato eterno
de haber muerto sin nombrar
cuándo ni dónde
y sin que nadie testifique que te has
muerto
aunque sea para ser dudado nadie


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT