Poema

Con los ojos huecos crudos fijos. sordos
como una mano tendida pero muerta
y mucho más aún una ventana que se ha vuelto
muro
casi zafio, por altivo, acechaba en la puerta
Una caja vacía su pedido, un bastón blanco
su bandera
y una vigilia lenta fija indiferente
su implacable y constante actitud de espera
Con voz raída y turbia, pregonaba su ceguera
asestando su harapo por reproche amargo
Cada uno que pasa deja un peso en la caja
sin pensar siquiera dónde duerme el pobre
por la noche
lavan el agobio de tanto despilfarro
el de la abundancia que no se ha compartido
¡y creen pagar tanto egoísmo
con una altiva o cobarde limosna de
domingo.
y ante tanto me pregunto ¿quién es más justo?
el ciego que se aplasta y echa en cara su defecto
el rico que compra su paz con dos monedas
o yo que los critico como si fuese perfecto?


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT