Poema

El viento de tu sangre se repite
sobre tu corazón de molino.
Tu piel es de manos tendidas no tomadas.
Estás toda llena de abandono, como un muelle.
Tus ramas vanas, traman el rito de la savia.
El dogma de las golondrinas te ha dejado esperando
Las olas nunca borran castillos de tus playas.
nadie escucha el mar quedado en el hondo caracol.
Los faros se han secado, las manos dimitieron
los aljibes clausurados están llenos de sal.
Y el viento de la sangre se repite en el molino,
como un vano rito de no morir hasta morir.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT