Poema

Te pareces a una guitarra sola,
como un templo de silencio,
y una soledad de muelle abandonado
mordiendo tu vacío.
Estás llena de imágenes sin nombre
porque nadie se inclina sobre tu ara
a encender el fuego de su misa
Un día te arrancarán la savia,
quemarán tus manos secas
y harán rosarios de rezos
sin palabras
con las cenizas de tus manos.
Y en tus ramas vivirán los pájaros
llegados
que estuviste esperando tanto tiempo
Y las antorchas ahuyentarán la
oscuridad de tus sótanos
y descifrarán el misterio de tus
rincones.
Como las páginas cerradas de un libro no escrito
que nunca leyó nadie.
Y un día pondrán un candado de
mordaza a la savia de la herida,
y se incendiará tu templo de
los ecos de esa antorcha,
y crecerá como en un telar
hasta llenarte y apretar tus
muros desde adentro,
y serás como una iglesia de tres
cúpulas, de tres cruces,
y de un solo altar bendito.
porque habrás sido encontrada
y crucificada
y una estocada de Dios
morderá tu rincón último
como buscando darte la mano
verdadera.
Pero ahora,
ahora todavía sueñas,
sólo sueñas con eso,
y tienes el alma detrás de los ojos
como un inválido sentado a una
ventana.
y esperas sin nombres en las cosas,
porque estás sola sin estar abandonada.
Tus manos de piano y de durazno
se parecen a los cálices,
el aro de tu sangre pasa como el viento
por la veleta de tu corazón,
tu sangre que se repite como un anillo,
y tú sigues apagada o no encendida
como una iglesia nunca inaugurada
con tu corazón lleno de campanas,
que nunca ha sido
campanario


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT