Poema

Es la hora de las cartas, de las sirenas en los
puertos de los barcos de las casas vacías a la
vuelta de los muelles, la historia es siempre
por delante, es la hora de buscarnos el
nunca por la frente es la hora de los púlpitos
desiertos bajo tierra. de las raíces cerradas
del silencio infinito en las campanas. Es la
hora de haberlo todo espera
Todo lo pude todo lo, que todo es sólo algunas
cosas
Y ahora nada llevo cuando nada parto
pero nada quedo.
Todo nos queda palabras. sitios donde
caber cosas que no existen.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT