Poema

Tus pies tienen flores en el camino
lámparas en la noche manos y lámpara a la hora
del ciego.
Tus pies tienen raíces en el camino tienen testimonio
y tu historia.
pasan ríos de guerra y hombres y cementerios pasan
vientos de cantos de manos calientes y ventanas
pasan púlpitos a oírte y señalarte
pasan lámparas de sombras y estrellas vacías.
Pasa.
Y yo apenas en un día sin nombre y sin número
sin la sorpresa de ser sin el asombro de somos.
en un día sin historia (como los de las cosas que buscan
encontrarse desde alguna parte
o esa eternidad desde mañana) paso con mi ventana
ante la tuya sin frenar todo lo que nos está humanos,
y apenas sabemos que nosotros que aceptamos que nos
debatimos en el naufragio cotidiano más allá o acá o
más a tiempo y mundo de un día que no existe.
Entonces aceptamos otros rostros, la distancia,
como siendo más dulce esperar para otra historia.
Porque mis pies tienen espalda y frente y semillas y
sangre y testimonio y mi historia.
Pero donde no nos encontramos, donde sabemos que
nuestra diariedad no nos hallará jamás como buscando
con ojos de lenguaje diferente y carne de una dimensión
distinta, tal vez con la única verdad que es el silencio
la profunda mano tendida en una mirada sin carne
que a veces emerge de sitios donde no estamos o de la
nuca, sabemos, que nosotros en una espera que nos hallará
más allá de todo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT