Poema

...Y el olor a música que suenas en los ojos
cómo no chorrearme los tigres por las manos
los tigres de espinas y el pan que se subleva
y la espuma de grillos que nunca me
ardió en los dedos
sangre abajo en el abismo que se come
los silencios
Pero somos de la estirpe numeral
ceguera de cualquiera en algún lugar
Alguna hora
En el horror de morir sin testimonio
impenetrables submúltiplos
nos convocamos en la colmena de
piedra rito ancestral, instinto que obligamos
y nos morimos sin testigos, arena de ciegos
por adentro, nos llegamos a los cangrejos
agreste sobre vida del cacto
que morimos a cada derrota de tendernos
de ofrecernos de abrir puertas murecidas
de sonar campanas de lenguaje incomprensible
de vestirnos con templos y esperarnos
dentro, de vivirnos oficios
de insultarnos con ritos
de llamarnos y llegar lo suficiente
para no entender la pobreza del llamado.
cómo no volcarme entonces las manos
aunque ramas secas
cómo no clavarnos el buzo aunque ciegos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT