Poliamor

En este presente eterno
que me envuelve con el
día a día circular, a veces
confluyen atropelladas
imágenes y sonidos
de lo distante.
Y los rearmo impaciente
para rebobinar la vieja
película.
Cuando niño en un
balneario de mar donde
pasábamos el verano se
instalaban de la noche
a la mañana carpas gigantes,
las veo elevarse entre la niebla
con sus toldos de colores desabridos
chamuscados por incansables soles.
Era el circo, que nunca
me gustó.
Y sus habitantes-artistas, domadores ,
payasos y toda la parafernalia.
Gigantes, mujeres barbudas
Tristes damas hirsutas que me causaban
estupor y pena. Entrábamos gratis con la condición
de llevar gatos y perros, no sabíamos de
su destino.
Pobre, desgraciado destino.
Nunca lo supimos, pero no lo niego, para
mi horror, que lo intuíamos.
Con la bolsa a cuestas entre maullidos
y ladridos solíamos espantarnos observando
tigres y leones en sus jaulas, rugiendo y esperando.
Después de la función con mis dos amigos
seguíamos a algunos artistas que se perdían entre
los arenales, escondidos ellos, escondidos nosotros,
cuchicheando nosotros, jadeando ellos.
Noche de actuación y ansiedad.
Pero lo que más nos atraía era perseguir emboscados
silenciosos, a tres artistas camino de la playa
muy abrazados.
El hombre montaña y las siamesas.
Entrelazados, ellas entrañables, mano con mano,
sentadas en un muro que daba al mar, el gigante
se enfrentaba y las besaba alternativamente,
luego las envolvía como en un frenesí entre
sus inmensos brazos; nosotros quietos silenciosos, sin
entender nada mientras una luna chiquita plateaba el
mar, mientras se oían rugidos, ladridos, todo al unísono.
Ante mí, ante nosotros.
Sin entender nada.