Preguntas desafortunadas

Los orgasmos estallan como hongos
atómicos, su ráfaga polar arrasa con todo como injuria de unos lazos tiernos con la suavidad cayéndose
al precipicio de lo neutro.
Y entonces candentes ojos en llama
arden de placer durante toda la noche, frágiles y capaces de adormecer,
la paredes que se ablandan.
Son paños de vitalidades, muriéndose
destiñéndose en los arcos vitales.
La ráfaga del viento pule el absurdo
deleite de las preguntas.
Desafortunadas.





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