Soneto CLXXXVII - Pelos en la sopa

No son pocos los pelos en la sopa,
más bien cuesta encontrar un buen fideo.
Y entre vellos, la mosca —qué mosqueo—,
tan negra como el vino de la copa.

Pobre de mí, Mafalda que en Europa
ha de tragar tal porquería. Leo
el menú y nada dice —es cachondeo—,
de sopa peliaguda. Hasta en la ropa

del camarero queda pelusilla.
¿Esto es un restaurante tres estrellas
o un capítulo atroz de "Pesadilla

en la cocina"? ¿Fétida papilla
o caldo espeso? ¡Rayos y centellas!
De primero, bigotes de chinchilla.​