Soneto CLXXXVIII - Lunes

Me sorprende a través de la ventana
un individuo igual que un yo postizo
y me asusta la apática y lejana
mueca de su semblante. Mi mellizo

reconoce su rostro y lo desgrana
como un hipocondríaco enfermizo.
Sé que toca sufrir esta mañana
de lunes gris, monótono y plomizo.

Repica en el cristal la lluvia fría
con su ritmo constante, gota a gota,
y el reflejo se expande en cada una

deformando mi imagen. Qué sería
de mí si pincelase, en cada mota
de polvo que agoniza, mi fortuna.​