Soneto XXVII - A un poetucho

A un poetucho...

con el que se fue mi novia del Instituto.

No entiendo los halagos que obtenía
la prosa tabulada de su texto,
cháchara sin sentido ni armonía,
el huevo y la gallina al mismo cesto.

Si es para mí, inmadura medianía
su sonido irritante y deshonesto
me negaré a sufrir su felonía
y me iré por la puerta si molesto.

No veo en ese engendro la hermosura
con la que acaparar admiradores
ajenos a su cuerpo y su figura.

Recitando relinchos nos tortura,
ni siquiera le suben los colores.
Si es rapsoda parece caradura.
​