TÍTULO: YA NO CALLA EL POEMA

Ya no calla el poema entre mis dedos
ni se calma el silencio con el canto,
es una estación efímera,
un desconsuelo incontrolado
ese instante lleno de muertos en la tinta.

Esos días largos, vacíos,
que convulsionan en un ataúd sin anclaje,
los suburbios del subsuelo
gritando al papel ennegrecido,
iracundo en mi pensar, solitario,
lleno de árboles, sin raíces,
con ríos sin afluentes.

Peregrinaje hacia la opacidad del pensamiento,
gris estancia de palabras encarceladas
dónde reposa la lucidez
en una cama llena de estalactitas.

Desencuentros entre palabras
que borran la tierra de las manos
usurpando lo experimentado en años de hambre.

Excavando en los anales de la memoria,
sucumbiendo a los resquicios
cuando la inspiración era juez y ley, sombra y luz
en este desierto donde ni el alba quiere vivir.