Visita-.

Yo también quiero reposar.

Bajo estos libros, en estas

delgadas líneas, donde tu

flor se desgrana, consumiendo

mi propia voz acelerada. Mas

no es tiempo de llanto, sino

de rezo; que traigan las benditas

oraciones que a mis padres

gustaron, y que en ocasiones,

todos juntos orábamos. Que yo,

caído e inútil, sabré componer

otro inservible e ineficaz canto.

Sí, y observar, desde lo lejos,

la distancia que me multiplica,

y saca mi vergüenza hacia

afuera. Es hora de persignarse

y rezar, y de hacerlo fuera de hora.

Pues todos los que quise, yacen

lívidos y muertos: como flores en

los sótanos de algunos edificios,

con sus órganos dispersos, para siempre.

No habrá fuerza motriz, ni amor dispuesto,

que culmine sus obras, ni otros brazos,

aún los más vulgares y atrofiados,

existirán para reunir sus mortales vestigios.

Que sus hijos nacieron, para Dios,

perdidos y sin descendencia, confundidos.

Sin ojos, sin manos, sin noches cálidas,

¿qué será, pues, de sus obras? Humana

comedia o sátira, verborragia confusa,

su lengua se aparta del común de los mortales,

y no sirve como modelo para nada.

Su idioma, rosa húmeda tras las paredes,

encalada viva, en un injerto de otras

rosas, se adecenta y aviva, cual ceniza,

ahora, que todo el cielo huye, como centella,

pendiente arriba. Sí, que traigan

esas rosas húmedas, esos cañaverales esparcidos,

que quizás a trozos, y fragmentos descosidos,

su voz sea una en mi periplo-.



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